el dedo roto

don glenn vliet se rompió un dedo en un tejado en el desierto de mojave. colocó una venda en el brazo y condujo la nave por el polvo. paró en el mall por galletas y un saco de té. las latas retumbaban costantemente en la parte trasera del vehículo. en la entrada de la granja de francisco ramírez casi atropella un perro tan sucio que apenas se diferenciaba del camino. el viejo dejó la escopeta junto a la mesa y abrió el cajón ruinoso. vliet a penas balbuceó y, con la mano sana, escribió en la tela sobre el caballete: 'stefani joanne angelina germanotta listen to c.b.'

en neblina

rápidamente recogió el gabán morado y el texto secreto de jean-nicolas bouilly. fue hasta la cocina, sorbió un largo trago de vino casero dierctamente de la vacija y salió escaleras abajo. el caballo estaba descansado y bastante limpio para la época. cruzando el dawson's creek tiró riendas y miró por última vez la aldea. esa noche la pasó en lo que parecía una cueva de osos abandonada hace tiempo. encendió el fuego y cocinó medio zapallo con especias de constantinopla. mucho antes del amanecer ya estaba borrando las huellas. los barcos anclaban desde junio cerca de menorca. de ahí al sur. el animal lo miró espantado y curioso cuando quedó solo en la colina con ese conejo gris, pero había hierba suficiente y el aire salado le dió sueño.

los muelles cada vez más blancos. los piés borrados por la niebla. el marino tunecino que prometió acompañarlo ahora se llamaba 'captain beefheart II' y lo miraba entre volutas apestosas. sería un trabajo arduo entre la bodega y el agua de popa. dos semanas y lo sabría todo de velas de cáñamo, carajos inestables, guías de constelaciones, maoríes, alcohol y fiebre.

weekendfilms in exilio

ok, después de vérselas con la ley metropolitana y darse a la fuga dos veces en seis horas culpa del fisco, bezorrito se internó en un caserón cerca de moreno con suficiente comida, música, dentífrico, botellas, ganja, celebrity's magazines y films para no tener que moverse por una semana. esto fue lo que vió en ese tiempo, además de una piscina sucia donde bañar los perros, árboles de cien años, una cantera abandonada y el gran cielo de fines de invierno:

-before the devil knows you're dead (sidney lumet, 2007);

-fjorton suger (filippa freijd-martin jern, 2004);

-amazing journey: the story of the who (paul crowder-murray lerner-parris patton, 2007);

-la antena (esteban sapir, 2007);

-once (john carney, 2008);

-boquitas pintadas (leopoldo torre nilsson, 1974);

-heavy (james mangold, 1995);

-buffalo 66 (vincent gallo, 1998).

a primera hora del sábado cargó la estanciera, regresó a malavertown por el gato y la guitarra de nora y siguió hasta cañuelas. luego de comer con jw y su esposa, la emprendió con dirección agua de ballenas. por ahora es todo.

radio ksk, por la mañana: 'se ignora el paradero de importante traficante de la zona noroeste del gba. cualquier información, comunicarse con el departamento de seguridad de la c.a.b.a. el prófugo responde al extraño nombre (posiblemente falso) de wind & earth. la última vez que se lo vió llevaba pantalones a rayas b/n; camisa azul, el pelo color naranja opaco, una medalla del gaucho a.gil y un tattoo con un estandarte con un águila y un bate de baseball en su espalda. rogamos la ayuda de todas las familias de buena voluntad para acabar con esta alimaña. comunicado oficial'.

(photo: moony)

metal machine & purpurina

el payaso es heavy. tiene mucho más rock que ozzy, lemmy y jeff beck. camina por calles sucias y sin viento en san telmo. toma con amigxs de gregorio de la ferrere. el viernes leyó a alejandra y montó una escena con una peluca larga, brillante y verde-mar. las cosas no sucedieron siempre bien en los tiempos de odio. ahora alquila esta pieza con su estilista y lo visitan noy, umber, al y genniol. a veces pasan omar, vivi y hasta luca se da una o dos vueltas los martes, después de la sala en ciudad jardín. tiene un perro el clown. es gay, como él. y tampoco habla con policías. el trabajo es duro y en negro, pero b. no piensa jubilarse. no es tan temprano para llamar al casero ni suficientemente tarde para comer grisines con vodka. si el auto pasa a horario esta vez llevará sus huesos flacos a la casa de la plata y ahí, con los tulipanes, logrará descansar de tantas luces.
punk is b.

beatles x 3

los sábados de sol todos van a la ferretería por tornillos, tarugos, láminas impermeables y mechas superfinas para el taladro. el grabadorcito sanyo está en sus últimos días y hay que cuidarlo, buzco entre los discos beatles y me quedo con 'secret' (the beats recreando inéditos lennon-mc cartney, esas cosas que escribían para los amigos y que terminaban indefectiblemente en el n° 1 de los charts a ambos lados del atlántico); 'álbum verde' (tributo reggae con mimi maura, fidel nadal, alika y blues motel haciendo something, because, don't let me down...) y 'homenaje a Los Beatles' (los dura beat con litto, l.a.s., say no more, g.cerati, edelmiro molinari...los mejores junto a la banda con el nombre que recuerda esos juguetes de la infancia en los ochenta).

té verde, film & arts, tarta de espinaca, los gatos durmiendo en el jardín, emilio llamando desde la buhardilla de compostela, la abu va a tomar el tren, leér un poco sobre los días de invierno de patti & robert en coney island, cambiar las oxidadas cuerdas de la guitarra, puntear la tierra para que crezcan plantas de calabazas sopladas de la basura, lavar la ropa, perfumarlo todo de locura interior.
esta noche eric lée poesía urgente en malavertown y los vampiros dejan tranquilas a las hadas-tabú hasta el epílogo.

el martes los obreros de la msm dejaron un portacables de madera cerca del pronto. pienso que sería una buena mesa ratona para el ctro. cral. sole rosas.

('éramos unos niños', patti smith, lumen, 2010)

freak sunday

me levanté temprano este sábado. no dió para empezar con gym pero al menos arreglé el techo del livigroom y ya no lloverá sobre el modular. fui por mi libro de fotos quincenal y compré yogurt. antes, pasé por el lavadero y retiré cuatro sacos: $ 72! verse bien no es sólo glamour natural.
el miércoles compré un libro por $ 30 y se lo envié a un amigo por correo argentino. me costó otros $ 40. increíble; todavía funciona el servicio con chasquis...tardará una maldita semana hasta su destino y son menos de cuatroscientos kilómetros...
después del almuerzo puse tyc y pasaban español-san telmo. ganamos 2-1. terminó y tomé el tren hacia pza. de la rep. llegué tarde para la west-eastern divan orchestra pero a tiempo para conpartir con emme el concierto de su padre lito y el piano improvisado. salí con tanta música y tanta magia del hall que olvidé el tba service.
pienso que sería interesante pasar una temporada en los suburbios de lutetia y hacerme amigo de gente distinta, personas que respondan a özin, camilla, lucrecia o frances bean.
siempre me gustó tocar la guitarra en los túneles, nada de bellas artes school.
keith cuenta que en los principios había muchos buenos cellistas pero sólo los que robaban manzanas subieron a un escenario en la isla de wight.
chipre es un país raro. leér en sus playas 'el gato hervido' puede ser mejor que cualquier day tripper.
es hora de alimentar a batmita. llegó a las 10 de la mañana, después de dos días continuos de juerga. los felinitos son así, al menos, los de malavertown (las azoteas ven el mundo al revés: it's ok)

conversación vazca

escucho 'in memoriam', el disco que ara tokatlián y milcho leviev grabaron en vivo en 1987 en homenaje a enrique villegas. más tarde voy a la huerta y recojo los tomates maduros y las naranjas caídas. los tres perros ladran y llaman (llamarada). les puse nombres de ciudades que me gustan: marsella, pasadena y jujuy. buscan comida y palmadas en sus lomos. pongo el vinilo de leopoldo federico & el arranque en el patio y se tiran (los tres) a los piés de las sillas. la gata negra (luzza) duerme desde la mañana. acá en tesei todo es pájaros. hoy tengo nota en radio mi país, en calle jauretche. solía trabajar ahí como telefonista. tiempos de aprendizaje y viajes con mucho frío en el bus que esperaba en la puerta del bar con pósters de ale. ismael tocaba en la ex-roca; hoy: pueblos originarios. viajaba por márquez hasta ruta 8, bajaba en américa y caminaba a casa.
por las mañanas vendía zapatos para niñas en villa del parque y no me gustaban las chicas del lugar. ellas comían en mc donald's y hablaban todo el tiempo de sus engaños cotidianos.
ahora paso mis días arreglando cables y tocando canciones de drake y van zandt con mi cuatro venezolano. hay fechas pero no voy o llego tarde.
ayer compré el remix de revista rockdelux del disco de fermín muguruza 'asthmatic lion sound systema'. cierta noche rosarina, hablámos por horas. ellos venían de chile y mi ex sol I todavía me acompañabaa los shows. ernest fotografió a las percusionistas hasta el cansancio.
suena bill callahan en mi mp'4 y preparo la bici para pasear el domingo con lalala's.

90's

subo al metro frente al cementerio, cerca del sexto kultural. en el kiosko me mira el librito de selecciones de océano y charquito. caro & clara, qué lindas (shuara dixit). a fines de los '90 solía leér el fanzine con mis amigos diedo r., cacha, el sr. arteaga, sol, marcita, luc-las-delicias y d.fiorucci. había mucha publicación independiente por esa época: cossanostra, 0 onda, run-poxi-run, zzz rrr, etc. era muy directo, muy 'hazlo tu mismo', muy punk, muy amor, muy libres. qué hermosas palabras. trabajamos para conseguir que la calle se despierte de tanta tv. hoy hacemos lo mismo con esto.

cbgb's en el nogba

voy a la rana a comprar yerba para mi socia beatriz. en los pasillos suena 'la gota que rebalsó el vaso' (dama$ grati$). consigo que escuchen una o dos canciones de dee dee ramone. fiesta en the poortown. los perros parecen crecer de la tierra abandonada. mate y mate con doña sonia. la tupác de milagro está por llegar a cambiar las cosas. nada de quiniela, nada de apuestas a los burros. prometo traer películas de fellini, strada y de sica. alla prossima!

con mi camote, festejamos en la pza. el eternauta, en villa diehl, cerca de la estación. la galería está vacía y a esta hora las viejas hablan de lo que saben y no ocultan gracia.

country blue-grass & blues: ese es el club nyc. por las baldosas del monoapestoso tuvimos cemento; el pub era yogurt de madrugada.

vasos hasta el medio. pablito, fidel y hugo van por la autopista y la semiología va a explicar el resto.

terrazas

ella revisó el arcón y encontró vinilos de tania libertad, carlos cutaia orquesta, charlie mariano, heike makatsch, herb geller, chico hamilton, enrique villegas trio y toshiko akiyoshi & lew tabackin. puso todo en la maleta mexicana y bajó las escaleras. telegrama de aberdden: angius dice que-está-todo-mal-en-el-bosque-de-eucaliptus. es hora de subir al tren. mar azul se vé muy clara. las olas son depresivas, dijo lampin. también tiene delfines, piensa tropaboy. hicimos fuego en la arena y el mezcal creció en las cabezas con alas de mimbre. la última vez, en lacroze, mandé un gran abrazo y un bezo a tit, sev y pau. fue la última vez sin agua en los techos

las rosas

lui y j robaban autos por las
noches
todo era desesperación
una tarde
encontraron fósforos
y encendieron el
campo

nadie pudo volver a nadar en el
lago
la policía llegó
con su corrupción
de pueblo
aprendida en la
capital

las luces del auto unión
se vieron en un aprieto

ahora todos morimos
en oficinas
de la nada
hay una plaza en el
oeste
-recuerda-
jazmín

desparramar cielos
jugar con témperas
buscar los tímpanos

señor boss:
si me voy,
hay juicio?

las amídgalas

el señor de la autopista lée
el periódico oficial
¡oficial!
demasiadas palabras en el
ticket
sólo quiero la cuenta,
señorita

si no fue una buena
comida
es tiempo de empezar por
los rastrillos

ludmila es tan
tranparente
como las arbejas
cuando llenan el
colador

la pileta está verde
es líquido de conservas
ministerio de aeropuerto
nena, quiero
más días
sin
llamadas al médico

no hay ángeles; hay que admitirlo
christina ricci
caga y morirá
como
cualquiera

hay treinta y tres hombres
en una
mina de cobre
algunos de ellos sabían de historia
y
de fútbol

es común tejer hasta tener una
bufanda
para cubrir
el cuello
y dejarse morir
sin pausa

last four days

son los últimos cuatro días para los tiempos de darkroom del bezorro y trata de aprovecharlos. fue una larga jornada en manhattan, con scott, regina, chan, flea y los megapuss. volviendo, maría martha y lenny k. llenaron el vuelo de tragos y locura air. en capital platense tomó un taxi hasta laferrere por error y se quedó una jornada completa (con su noche) por ahí. en malavertown descartó todo lo que a ella le hace mal en cajas pormayor de 'alfajores guaymayén'. ahora sólo quedan dos soles con sus lunas y las diez estrellas. bz sabe que la última será toda de lalala's. en el penúltimo espacio se concede dos deseos; los repite a los parroquianos y sus miradas indiferentes: tocará todo 'mondo bizarro' sólo con su banjo, a la manera de uncle monk y prestará sus servicios de chef en el piquete en av. san martín para 'que comu no se venda a los mafiosos camioneros'. faltan minutos para el domingo de cierre y no hay hielo en la nevera. la calle marengo está tan desierta como aberdeen en marzo y sube al schoolbus junto a la acera. el mastodonte de hierro naranja está quieto hace meses esperando una oferta. se duerme. con los primeros rayos vuelve a la biblioteca leonor silvestri y prepara los paquetes para el viaje a saint louis. lalala´s está retrasada. al fin llega la chica-blondecat y cocina para celebrar con las lágrimas de la cevolla. crisis es oportunidad. el lunes habrá de viajar a del viso y conducirá su nueva estanciera (verde claro) por panamericana. en los parlantes: manal, cj & los gusanos, los canadienses, andrea prodan-romapagana, superuva, pj harvey, jane birkin, los gatos salvajes, mimi maura, neurotic outsiders... pasando zárate quiere volver...no! hay que apagar la tv! roading, dance, funplex, angustia no no, teléfonos que suenan en piezas vacías, like a london/saint andreu...

las sierras dan la bienvenida. perros ladrando y llamando a sus amigos, los pájaros del cielo. el bzorro ganó: cuenta con siete pinos y una fortaleza, cortesía de jez. no más nada.

guada in dance

guada tenía ganas de bailar. pasó por la galería ee.uu. y compró 'talk is cheap' (keith richards); 'stone love' (angie stone); 'detours' (sheryl crow) y 'funplex' (the b-52's). ni bien llegó a su piso cerca del río puso a la banda de kate pierson y preparó jugo de arándano. movió sus piernas mientras quitaba todas las camisas de su ex ex y las arrojó en el living: lista la pista. después cantó muy fuerte y algo desafinada 'love is free' y se puso un poco triste con 'lullaby for wyatt' (sheryl es así...). llenó una gran vacija con anillos y lápices labiales y hechó a marchar la licuadora para introducirce al hip hop: 'I wanna thank ya' y el swing negro con snoop dogg. el final estaba en el balcón, con el pirata y los x-pensive winos. nada de dormir esta noche. mañana no irá a trabajar y, tal vez, sea su última vez en la ciudad. dos semanas después dió amarras en el aeroparque de pto. iguazú. una dama del club de arena llamó a tiempo.

el mercado de frutas

a toshiko le gusta tocar el piano, también los saxofonistas: amó a charlie y, luego, a lew. piensa en todo esto mientras suena la radio a volúmen moderado. hoy levantó su cuerpecito más temprano de lo común y fue al mercado de frutos. al mediodía estaba en el apartamento con seis enormes bolsas. todavía no comprende por qué no cargó uno o dos melones americanos. ahora tendrá que esperar hasta el viernes. si el plan semanal marcha sobre vías firmes, por la tarde llegará tony o, tal vez, joaquín, la recogerá y estará por el estudio alrededor de las 17. lo de la big band ya no parece tan atractivo. lidiar con tanta gente con tan poco humor no es bueno para la salud. té verde, la ceremonia nunca se pierde. okinawa puede ser un buen refugio este verano. nada de parís, nada de chicago. nada de jazz. nada de música. nada de músicos. sola con sus zapatos, alguna sombrilla, traje de baño liviano, las palabras de ryunosuke akutagawa. sol.

hay tiempo para una siesta decente. después de la grabación evitará por todos los medios cenar con los demás. los ingenieros suelen ser un fastidio. si no está muy aburrida, convertirá ese maldito gong en wok y calentará la cocina. sin radio. los vecinos mañana trabajan hasta la noche. es la única en el viejo edificio que sabe despertar y, aún, permanecer en los sueños.

muse, son kapanga; placebo: los auténticos decadentes meets alberto castillo; radiohead: la mosca. scott walker es lo más oscuro que ocurrió desde la segunda guerra mundial. ojo! cóctel creativo y música de excelencia. ningún snob. a bucear.

kronstadt no te olvido no

El joven anarquista dogmático y febril no lo entenderá
El tonto y mesiánico troskista no lo entenderá
El limitado militante limitante no lo entenderá
El anacrónico enamorado de santos, mártires y pseudo glorias
del pasado no lo entenderá.
Que se sepa, que se sepa:
El marinero de Kronstadt era puto,
amaba a otro marinero, puto, como él
le gustaba otro varón, con olor
a arenque marinado,
le gustaba, insisto, calentarse cucharita,
pija contra culo, barba contra barba
piel contra piel
puto puto puto
para mí no es un dato menor
sino mejor
contra toda evidencia
como señoras de barrio avergonzadas
de la pasión que otra pasión excita y alimenta
no querrán ver no, no querrán.

(El don de creer; Leonor silvestri, 2009)

pintura: 'la silvestri frente a la verdad revelada'; nicolás cambón, 2008

declaración: policía federal 05/08/10

el cel sonó a las 7. me levanté a las 7:12 y tomé una ducha. llené el pote de los gatos y cambié el agua. puse la pava y abrí todas las percianas. llevé la ropa mojada y la toalla al patio. en la radio: ernestina pais hablando del tránsito en panamericana. comí mis sándwiches de milanesas de berenjenas con queso, rabanitos, lechuga porteña y tomate. mate. leí (también tengo que contar esto?!, ok, ok...) sobre una puesta en el centro cultural de la cooperación basada en poemas de mi querida alejandra pizarnik. buqué las monedas para el 78 y el subte a los que debía subir. salí al frío de p. luna y doblo por cba. hasta int. casares (esta es la equina casanova). miré a los amigos del puesto de diarios y partí de san andrés. cruzando el túnel conseguí asiento junto a una hermosa dama de azul. abrí el libro de mario bellatin y sólo me desvié de él para saludar al gauchito del camino y contemplar las mejillas de mi acompañante.
en chacarita, el metro, pero antes, conseguí 'la razón', para la abuela. escuché (también esto, oficial?, ok, de acuerdo...) 'mojo' (tom petty & the heartbreakers) hasta est. callao y fuí por riobamba hasta el instituto audiológico. work: recados y más en once, tribunales y av. rivadavia. salí cerca de las 18:15, después de saludar a alessandra, j y cnl.
me encontré con nico; está en problemas con la inmobiliaria. más tarde, en el gaumont, ví 'pájaros volando' (n. montalbano). terminó y me sigo riéndo. en 9 de julio decidí continuar hasta san martín 678: tocaban hamacas al río y juan ravioli. no entré. me dió verguenza estar solo. en retiro me colé en el mitre y a casa, a escuchar 'guns n' roses family'. me lo compré por callao antes de la película. 1:11, hay que dormir

veredicto policial: sospechoso

pd: evidentemente no les resulté confiable y me citaron para una nueva declaración el próximo martes. creo que me voy a mudar a montevideo. no sé, tal vez tengan razón después de todo: soy rebelde ante la ley. no me gusta nada nada nada cómo va todo. desde adentro las cosas pueden verse peor pero, quizá, estén más cerca de lo verdadero.

'...qué tiempos tristes/tiempos de soledad/qué malos tiempos/qué hermosos tiempos...' (l.g.prodan, divided by joy)

oráculos iracundos

busco ese maldito disco de los iracundos por toda la casa. encuentro todo menos el preciado vinilo. de pronto lleno una caja de aceite que pedí en el supermercado chino de calle cba. con botones multicolores de prendas ya extintas; una tijera con los colores de boca; cierta escultura en cobre; la entrada de bob dylan en vélez sársfield; una bolsa con cuerdas de bajo inservibles, 'obsequio' de lampin; la carta que me envió esa chica del sur; una media verde con rayitas; dos pins de kitty: uno con un alfajor, el otro, guiñando un ojo; el cd de scorpions de esa novia metalera que perdí; cassettes con outackes de ensayos que no pienso volver a oir... pero nada de los uruguayos. nada.
en la radio suena el talento de bonnie 'prince' billy. escucho y siento ganas de subir hasta el techo y llamar al gato, que -confieso- hace días no veo.
sirvo bourbon y llamo a la agencia de viajes. sólo queda un pasaje a las pircas. eso queda camino a cañada del ucle, pagos de pocho saraceni, uno de mis héroes y compañero de viaje. andando.