last four days

son los últimos cuatro días para los tiempos de darkroom del bezorro y trata de aprovecharlos. fue una larga jornada en manhattan, con scott, regina, chan, flea y los megapuss. volviendo, maría martha y lenny k. llenaron el vuelo de tragos y locura air. en capital platense tomó un taxi hasta laferrere por error y se quedó una jornada completa (con su noche) por ahí. en malavertown descartó todo lo que a ella le hace mal en cajas pormayor de 'alfajores guaymayén'. ahora sólo quedan dos soles con sus lunas y las diez estrellas. bz sabe que la última será toda de lalala's. en el penúltimo espacio se concede dos deseos; los repite a los parroquianos y sus miradas indiferentes: tocará todo 'mondo bizarro' sólo con su banjo, a la manera de uncle monk y prestará sus servicios de chef en el piquete en av. san martín para 'que comu no se venda a los mafiosos camioneros'. faltan minutos para el domingo de cierre y no hay hielo en la nevera. la calle marengo está tan desierta como aberdeen en marzo y sube al schoolbus junto a la acera. el mastodonte de hierro naranja está quieto hace meses esperando una oferta. se duerme. con los primeros rayos vuelve a la biblioteca leonor silvestri y prepara los paquetes para el viaje a saint louis. lalala´s está retrasada. al fin llega la chica-blondecat y cocina para celebrar con las lágrimas de la cevolla. crisis es oportunidad. el lunes habrá de viajar a del viso y conducirá su nueva estanciera (verde claro) por panamericana. en los parlantes: manal, cj & los gusanos, los canadienses, andrea prodan-romapagana, superuva, pj harvey, jane birkin, los gatos salvajes, mimi maura, neurotic outsiders... pasando zárate quiere volver...no! hay que apagar la tv! roading, dance, funplex, angustia no no, teléfonos que suenan en piezas vacías, like a london/saint andreu...

las sierras dan la bienvenida. perros ladrando y llamando a sus amigos, los pájaros del cielo. el bzorro ganó: cuenta con siete pinos y una fortaleza, cortesía de jez. no más nada.

guada in dance

guada tenía ganas de bailar. pasó por la galería ee.uu. y compró 'talk is cheap' (keith richards); 'stone love' (angie stone); 'detours' (sheryl crow) y 'funplex' (the b-52's). ni bien llegó a su piso cerca del río puso a la banda de kate pierson y preparó jugo de arándano. movió sus piernas mientras quitaba todas las camisas de su ex ex y las arrojó en el living: lista la pista. después cantó muy fuerte y algo desafinada 'love is free' y se puso un poco triste con 'lullaby for wyatt' (sheryl es así...). llenó una gran vacija con anillos y lápices labiales y hechó a marchar la licuadora para introducirce al hip hop: 'I wanna thank ya' y el swing negro con snoop dogg. el final estaba en el balcón, con el pirata y los x-pensive winos. nada de dormir esta noche. mañana no irá a trabajar y, tal vez, sea su última vez en la ciudad. dos semanas después dió amarras en el aeroparque de pto. iguazú. una dama del club de arena llamó a tiempo.

el mercado de frutas

a toshiko le gusta tocar el piano, también los saxofonistas: amó a charlie y, luego, a lew. piensa en todo esto mientras suena la radio a volúmen moderado. hoy levantó su cuerpecito más temprano de lo común y fue al mercado de frutos. al mediodía estaba en el apartamento con seis enormes bolsas. todavía no comprende por qué no cargó uno o dos melones americanos. ahora tendrá que esperar hasta el viernes. si el plan semanal marcha sobre vías firmes, por la tarde llegará tony o, tal vez, joaquín, la recogerá y estará por el estudio alrededor de las 17. lo de la big band ya no parece tan atractivo. lidiar con tanta gente con tan poco humor no es bueno para la salud. té verde, la ceremonia nunca se pierde. okinawa puede ser un buen refugio este verano. nada de parís, nada de chicago. nada de jazz. nada de música. nada de músicos. sola con sus zapatos, alguna sombrilla, traje de baño liviano, las palabras de ryunosuke akutagawa. sol.

hay tiempo para una siesta decente. después de la grabación evitará por todos los medios cenar con los demás. los ingenieros suelen ser un fastidio. si no está muy aburrida, convertirá ese maldito gong en wok y calentará la cocina. sin radio. los vecinos mañana trabajan hasta la noche. es la única en el viejo edificio que sabe despertar y, aún, permanecer en los sueños.

muse, son kapanga; placebo: los auténticos decadentes meets alberto castillo; radiohead: la mosca. scott walker es lo más oscuro que ocurrió desde la segunda guerra mundial. ojo! cóctel creativo y música de excelencia. ningún snob. a bucear.

kronstadt no te olvido no

El joven anarquista dogmático y febril no lo entenderá
El tonto y mesiánico troskista no lo entenderá
El limitado militante limitante no lo entenderá
El anacrónico enamorado de santos, mártires y pseudo glorias
del pasado no lo entenderá.
Que se sepa, que se sepa:
El marinero de Kronstadt era puto,
amaba a otro marinero, puto, como él
le gustaba otro varón, con olor
a arenque marinado,
le gustaba, insisto, calentarse cucharita,
pija contra culo, barba contra barba
piel contra piel
puto puto puto
para mí no es un dato menor
sino mejor
contra toda evidencia
como señoras de barrio avergonzadas
de la pasión que otra pasión excita y alimenta
no querrán ver no, no querrán.

(El don de creer; Leonor silvestri, 2009)

pintura: 'la silvestri frente a la verdad revelada'; nicolás cambón, 2008

declaración: policía federal 05/08/10

el cel sonó a las 7. me levanté a las 7:12 y tomé una ducha. llené el pote de los gatos y cambié el agua. puse la pava y abrí todas las percianas. llevé la ropa mojada y la toalla al patio. en la radio: ernestina pais hablando del tránsito en panamericana. comí mis sándwiches de milanesas de berenjenas con queso, rabanitos, lechuga porteña y tomate. mate. leí (también tengo que contar esto?!, ok, ok...) sobre una puesta en el centro cultural de la cooperación basada en poemas de mi querida alejandra pizarnik. buqué las monedas para el 78 y el subte a los que debía subir. salí al frío de p. luna y doblo por cba. hasta int. casares (esta es la equina casanova). miré a los amigos del puesto de diarios y partí de san andrés. cruzando el túnel conseguí asiento junto a una hermosa dama de azul. abrí el libro de mario bellatin y sólo me desvié de él para saludar al gauchito del camino y contemplar las mejillas de mi acompañante.
en chacarita, el metro, pero antes, conseguí 'la razón', para la abuela. escuché (también esto, oficial?, ok, de acuerdo...) 'mojo' (tom petty & the heartbreakers) hasta est. callao y fuí por riobamba hasta el instituto audiológico. work: recados y más en once, tribunales y av. rivadavia. salí cerca de las 18:15, después de saludar a alessandra, j y cnl.
me encontré con nico; está en problemas con la inmobiliaria. más tarde, en el gaumont, ví 'pájaros volando' (n. montalbano). terminó y me sigo riéndo. en 9 de julio decidí continuar hasta san martín 678: tocaban hamacas al río y juan ravioli. no entré. me dió verguenza estar solo. en retiro me colé en el mitre y a casa, a escuchar 'guns n' roses family'. me lo compré por callao antes de la película. 1:11, hay que dormir

veredicto policial: sospechoso

pd: evidentemente no les resulté confiable y me citaron para una nueva declaración el próximo martes. creo que me voy a mudar a montevideo. no sé, tal vez tengan razón después de todo: soy rebelde ante la ley. no me gusta nada nada nada cómo va todo. desde adentro las cosas pueden verse peor pero, quizá, estén más cerca de lo verdadero.

'...qué tiempos tristes/tiempos de soledad/qué malos tiempos/qué hermosos tiempos...' (l.g.prodan, divided by joy)

oráculos iracundos

busco ese maldito disco de los iracundos por toda la casa. encuentro todo menos el preciado vinilo. de pronto lleno una caja de aceite que pedí en el supermercado chino de calle cba. con botones multicolores de prendas ya extintas; una tijera con los colores de boca; cierta escultura en cobre; la entrada de bob dylan en vélez sársfield; una bolsa con cuerdas de bajo inservibles, 'obsequio' de lampin; la carta que me envió esa chica del sur; una media verde con rayitas; dos pins de kitty: uno con un alfajor, el otro, guiñando un ojo; el cd de scorpions de esa novia metalera que perdí; cassettes con outackes de ensayos que no pienso volver a oir... pero nada de los uruguayos. nada.
en la radio suena el talento de bonnie 'prince' billy. escucho y siento ganas de subir hasta el techo y llamar al gato, que -confieso- hace días no veo.
sirvo bourbon y llamo a la agencia de viajes. sólo queda un pasaje a las pircas. eso queda camino a cañada del ucle, pagos de pocho saraceni, uno de mis héroes y compañero de viaje. andando.