fatal mañana de sábado

aún estoy transpirando. me siento como si cien mil perros comenzaran a ladrar a la vez tres segundos después del silencio repentino de la totalidad los pájatos de este mundo. desperté tarde y no quería creer: paul mc cartney había muerto. en casa sólo podía hablar con los malbones y ellos estaban en la suya. mi cabeza estallaba lo suficiente como para no acerarme a la radio. encendí tv, pero bajito. tn, canal 13, cnn... nada. seguí así las siguientes dos horas. apagué el televisor. play a un cd de the smiths (morrissey tal vez pudiera darme una respuesta). nada. llegando a media tarde recordé esa maldita historieta de gustavo sala. el aire cambió. fui por el vaso más grande, lo llené hasta el borde con agua platense. bebí sin respirar. subí el volúmen de 'ask me' para tomar coraje: la fierro estaba bajo el escritorio. pág. 55.